我很懵懂,17岁的孩子,也许大多这样.无知的我总有很多妙想.迷糊的我常常迷茫,找不到路的方向.在安静的下午,从教室的窗户凝视蓝天,翱翔的鸟.心理莫名涌起一阵悲伤.思绪随鸟飞去,飞去或许幸福的远方.
    偶尔我喜欢上哪个女孩子,偶尔我讨厌起哪个过客.这些心情碎碎的散落在17岁的年月里.日子这样漂过,留下的故事,也被心情柔碎溶化在一些思虑里.
    生活如心情一样——乱乱的.论欢笑，或喜悦总在瞬间沉淀为幸福的记忆.埋在心里,如一本珍藏在书柜里的本.多年后,心血来潮,又想翻阅时,却也只记得那书名,在书柜里找不到书的去向.失落的合上书柜,又恍然闻到那书独特的香.
    有风的日子,风总是带起沙粒,被风卷进眼里,翻起泪水.这时看着,世界才有一派景象.若到沙随泪流走,在瞧瞧,那些绚丽的光芒过后,黑夜依然漫长.太阳的颜色,洒在地上,明亮:但总有黑暗的影伴着吟唱.在那片光芒中,黑暗比光亮,更如舞台上的明星一样.
   好听的歌曲,有着优美的旋律.这样的旋律大多诉说的是哀伤.然后带着哀伤的心情.去回首陈年的往事.心便成了酒坊,把哀伤酝酿得香纯,芬芳.
    有时想想,霎时的灵感,想画成画、写成诗、谱成曲.却在画到一半时,忘了色彩;写到一半时,找不见辞藻;谱到一半时,旋律随风飞去了远方.然后这些未画完的、未写完的、未谱完的在记忆里,挤到一块被遗忘的角落.到了某个怀念的季节,清扫起记忆,又把把灵感传唱.对蓝天大喊起:"我在年少时,还有成'家'的天分咧!"于是遥望着天空,盼着那个季节的到来.把那些未画完的、未写完的、未谱完的抛向了正在凝视的苍茫.
   17的我,很迷茫的走在漫漫长路上,看着碧天里的星星.一时兴起,踏上了路边的草丘,舞起了风光.待舞者离去,微风抚起,刚被践压的草,又随风低吟.那些足迹被很多,很多人遗忘.
    回头看看,足迹呢?
    在心里品着悲伤......

我很懵懂,17岁的孩子,也许大多这样.无知的我总有很多妙想.迷糊的我常常迷茫,找不到路的方向.在安静的下午,从教室的窗户凝视蓝天,翱翔的鸟.心理莫名涌起一阵悲伤.思绪随鸟飞去,飞去或许幸福的远方.
    偶尔我喜欢上哪个女孩子,偶尔我讨厌起哪个过客.这些心情碎碎的散落在17岁的年月里.日子这样漂过,留下的故事,也被心情柔碎溶化在一些思虑里.
    生活如心情一样——乱乱的.论欢笑，或喜悦总在瞬间沉淀为幸福的记忆.埋在心里,如一本珍藏在书柜里的本.多年后,心血来潮,又想翻阅时,却也只记得那书名,在书柜里找不到书的去向.失落的合上书柜,又恍然闻到那书独特的香.
    有风的日子,风总是带起沙粒,被风卷进眼里,翻起泪水.这时看着,世界才有一派景象.若到沙随泪流走,在瞧瞧,那些绚丽的光芒过后,黑夜依然漫长.太阳的颜色,洒在地上,明亮:但总有黑暗的影伴着吟唱.在那片光芒中,黑暗比光亮,更如舞台上的明星一样.
   好听的歌曲,有着优美的旋律.这样的旋律大多诉说的是哀伤.然后带着哀伤的心情.去回首陈年的往事.心便成了酒坊,把哀伤酝酿得香纯,芬芳.
    有时想想,霎时的灵感,想画成画、写成诗、谱成曲.却在画到一半时,忘了色彩;写到一半时,找不见辞藻;谱到一半时,旋律随风飞去了远方.然后这些未画完的、未写完的、未谱完的在记忆里,挤到一块被遗忘的角落.到了某个怀念的季节,清扫起记忆,又把把灵感传唱.对蓝天大喊起:"我在年少时,还有成'家'的天分咧!"于是遥望着天空,盼着那个季节的到来.把那些未画完的、未写完的、未谱完的抛向了正在凝视的苍茫.
   17的我,很迷茫的走在漫漫长路上,看着碧天里的星星.一时兴起,踏上了路边的草丘,舞起了风光.待舞者离去,微风抚起,刚被践压的草,又随风低吟.那些足迹被很多,很多人遗忘.
    回头看看,足迹呢?
    在心里品着悲伤......